BENDITAS AMORAS

 

Por Vanda Maria Jacinto
Escritora, autora do livro Rabiscando os caminhos da prosa
E-mail: v.m.j@hotmail.com

 

       Juntando e ponteando os retalhos das lembranças, veio-me à mente o dono de uma mercearia, onde o meu pai comprava fiado, em caderneta. Isso, no início da década de sessenta. 
   Salvador era o seu nome. Um 

italiano alegre e alvacento,com as

maçãs do rosto rosadas, o que

lhe conferia um ar de bondoso – e,

na verdade, era. Sempre simpático,

recebia a todos com cortesia.

   Adorava esse passeio diário! As compras da manhã sempre foram da minha responsabilidade: os pães – sovado, filão – e o leite, em garrafas de vidro, às vezes um tablete de margarina Claybon ou Primor – dependendo do tamanho da conta, até a data vigente...
    A mercearia ficava distante da minha casa uns três quilômetros, mais ou menos, o que, para mim, no frescor dos nove anos, não era nada.
     Percorria a distância sem sentir, ainda ia saltitando, pinoteando – como minha mãe dizia – o que justificava os joelhos arranhados.
     Do caminho, conhecia cada palmo: a horta da avó da minha amiga Júlia, os belos jardins de algumas casas e cada flor ou cada fruto, alheios.
     Quase sempre de bom humor, cantarolava o tempo todo e tinha uma mania – que, aliás, tenho até hoje – de balbuciar cantigas, relacionadas ao que observo ou penso. É algo automático. Penso que seja coisa de quem tem um parafuso a menos. 
      Assim, lá ia eu pelo caminho, apreciando tudo. Quando passava junto a cerca de uma das casas, onde um pé de alecrim crescia exageradamente, cantarolava: “Alecrim, alecrim dourado, que nasceu no campo, sem ser semeado”. Ou, então, palmilhando o calçamento: “Se essa rua, se essa rua, fosse minha…”.
     E, assim, seguia o meu caminho, até aparecer outra coisa interessante. Pense como o meu olhar captava tudo num ângulo de quase 360 graus.
     Numa das casas, havia uma amoreira que era a minha paixão. Sempre gostei de frutas vermelhas. No mês de setembro, época da frutificação, a calçada ficava repleta – haja vista o pé está próximo ao muro. Eu me esbaldava. Sem dúvida, essa era a minha mais demorada parada no trajeto até a mercearia.
     O interessante é que tudo acontecia comigo. Sempre havia um caso para contar ao chegar em casa. Um dia, esquecia de trazer algo extra que minha mãe pedira – alguma mistura para o almoço.     
     Noutros, assustava-me com cachorros bravos, deixando escorregar e quebrar, sem querer, o litro de leite; aconteceu mais de uma vez, pois mal conseguia segurar, em minha pequena mão, o gargalo grosso do litro. Naquele tempo não havia as sacolas de plástico de hoje; por vezes, os pães iam ao chão também. Contudo, esse deslize era mais fácil de esconder do olhar perspicaz de minha mãe.
     Mas, a mais intrigante história que vivi foi, na verdade, apavorante: naquele tempo, a maior parte dos fogões era a carvão, portanto, na madrugada, o carvoeiro já passava com sua carroça, entregando os sacos de carvão. Um português, já dos seus sessenta anos, Senhor João, era o carvoeiro que entregava lá em casa – um homem de rosto encardido. Tinha uma égua negra, linda. Mas, temperamental. Vez por outra, ela desembestava rua acima, e só se ouviam os gritos do português, xingando até a quinta geração da pobrezinha. Quando terminava as entregas, ele deixava a égua pastando, próxima do caminho que eu fazia todos os dias. 
     Entretanto, raramente a égua estava por perto. Nem preciso dizer que morria de medo dela, né? 
     Certa manhã, lá ia eu, pulando e cantando, a caminho da mercearia e, juro, não sei o que me entreteve, mas, quando vi, estava de cara com a égua. Soltei tamanho grito que assustou a danada, que saiu em disparada atrás de mim.
      Nunca corri tanto em minha vida! Não via ninguém na rua para me socorrer. Desesperada, fui para a calçada, na esperança de encontrar algum portão aberto e, acredite, depois de quase morrer sem fôlego, entrei na casa da amoreira. Lá, tinha certeza de que abriria o portão – inúmeras vezes o abri para pegar amoras. Entrei, fechei-o com tanta força, que a dona da casa saiu em meu socorro. Passado o susto, trouxe um copo com água, que bebi quase num só gole.
     A égua resfolegava contra o portão, ainda agitada. Eu, toda encolhida, mal respirava. O coração parecia que ia sair pela boca.
     Agradeci à senhorinha que me acolheu, esperei a égua tomar um novo rumo e, embora assustada, tive que continuar a jornada até a mercearia. Mais do que nunca, o meu olhar garimpava o entorno, com medo de que a égua voltasse.
     Sinceramente, se já gostava de amoras, daquele dia em diante elas passaram a ter um novo gosto para mim. Além da doçura costumeira, tinham, agora, sabor de segurança, de proteção. Se, em meus devaneios pelo caminho, nunca tivesse parado ali para apreciar aqueles pequeninos frutos, não teria me valido de tão precioso abrigo. Benditas amoras!

     Como é bom, voltar no tempo e

reviver cada instante mágico, só

meu, mas que me fazem feliz até

hoje.

NÃO VOU SER SILÊNCIO

 

Arte da capa de Nora Aires

Por Lúcia Rocha

                

              Não Vou Ser Silêncio - Socorro da Volta: Presente! será lançado na próxima segunda, dia 28, às 16 horas, na loja da TCM, no Partage Shopping, ao lado da loja Renner.  
         Danielson Santos da Silveira vem a ser o primeiro neto de José Batista dos Santos e o primeiro sobrinho de Maria do Socorro Rodrigues Santos. Além do parentesco, em comum, a paixão pela Comunidade da Volta.
           E Danielson Silveira, decidiu eternizar a trajetória do avô, figura por demais conhecida em Mossoró e região do Vale do Açu, Zé da Volta; e da tia, popularmente conhecida por Socorro da Volta, assistente social e figura humana que fez a diferença no INSS – Instituto Nacional de Seguridade Social, em nível nacional.
           Danielson é graduado em Engenharia Têxtil, pela UFRN – Universidade Federal do Rio Grande do Norte – tem diversas especializações, é produtor cultural e Não Vou Ser Silêncio é seu segundo livro. Nele, conta a participação da avó, Chiquinha, uma mulher forte, que lecionou na zona rural, Barrinha dos Duarte, foi parceira de Zé da Volta em seus empreendimentos; além das cinco tias, filhas do casal Zé da Volta-Chiquinha, a quem dedica o capítulo Senhoras Soberanas.
           Não Vou Ser Silêncio é prefaciado pelo advogado, professor, escritor e editor, David de Medeiros Leite, que faz uma ligeira comparação com o best seller, Cem Anos de Solidão, de Gabriel García Márquez, ressaltando que: “Além das figuras centrais que são Zé da Volta e Socorro da Volta, outras personagens e histórias surgirão entrelaçadas, numa tessitura de encher os olhos e corações”.
           Danielson foi feliz na introdução do livro justificando a homenagem: “Foi-se o tempo em que as memórias de família ficavam restritas apenas a álbuns de fotografia. A ideia de desenvolver este livro é de preservar a história através de uma pesquisa histórica. Isso é uma tendência mundial que vem sendo cada vez mais utilizada aqui no Brasil. A preservação das histórias de famílias para as futuras gerações tem criado um novo nicho no mercado literário. Diante da nova realidade, o livro vem a atender a essa necessidade”.
           Não Vou Ser Silêncio sai pela Editora Sarau das Letras e conta com depoimentos e testemunhos de familiares e amigos da Família da Volta; uma autobiografia de Zé da Volta, escrita do próprio punho, mesmo ele sendo uma pessoa semi-analfabeta, mas que através do seu relato, demonstra o quanto era inteligente, sábio e que não veio ao mundo a passeio.
           Socorro Rodrigues era alguém preparada para sua vocação, na área da assistência social, pois, nascida na Comunidade da Volta, zona rural de Assú, a 40 quilômetros de Mossoró, Socorro venceu adversidades desde cedo, primeiro para sair de casa na infância para morar de favor em casa de parentes até chegar a uma graduação, submeteu-se a concursos, especializou-se e participou ativamente da regulamentação de algumas categorias profissionais, tendo se aposentado com louvor e merecimento.
           Infelizmente, foi chamada pelo Pai, cedo demais, deixando saudades, especialmente, ao sobrinho, Danielson Silveira, que assume o amor, carinho e gratidão e para isso se empenhou em passar as lições que aprendeu com o avô e as tias.              
                  
        

REFAZENDO CAMINHOS

 

Por Vanda Maria Jacinto*
E-mail: v.m.j@hotmail.com

       O dia amanhecera nublado, com previsão de chuva fina durante toda manhã. Em outros tempos, esse seria um bom motivo para mudarmos os planos, arquitetados na noite anterior.
         No entanto, com ou sem chuva, iríamos sim, até Pedreira - cidade próxima de onde estávamos - que, como o próprio nome sugeria, era um local de vasto comércio de pedras ornamentais, aliás, muito apreciado por você, mãe.
       Refazer, vez em quando, os passeios que fazíamos juntas era necessário para aplacar a saudade que aportava no peito, sempre que voltamos por aqui. E, mesmo conscientes de que o que vai na memória já teve o seu tempo, no tempo que foi, estamos sempre revolvendo o passado, resgatando cada palavra, cada sorriso ou cada gesto seu.
        Nosso querido irmão sempre nos proporciona esses bons momentos! E lá fomos.
        Mal pegamos a estrada, e a chuva reiniciara, talvez conspirando a favor dos nossos desejos, pois, numa velocidade menor, teríamos a chance de observar melhor a paisagem que resplandecia em vários tons de verde, contrastando com o céu acinzentado.
       Assim foi o percurso de ida. Naturalmente entre uma paisagem e outra, íamos linkando o agora aos momentos vividos com você. Às vezes, os olhos marejavam de saudade, pois ainda doía sua ausência em nossas vidas. 
       Lógico que, envolvidos pelas lembranças e no embalo de belas canções, chegamos ao destino, mais rápido do que imaginávamos.
       Paramos para o almoço que, diga-se de passagem, estava delicioso, porém a ansiedade em alcançar o destino era maior. “Barriga cheia, pé na areia”, como você sempre dizia… E, lá estávamos, novamente na estrada. Dessa vez, sem interrupção.
        Chegamos!
        Aparentemente tudo igual, até mesmo o olhar extasiado dos clientes diante da variedade de artesanato que se renova em cada ano.
        A chuva não dava trégua, caía copiosamente. No entanto, a cada instante, os visitantes iam aumentando, dificultando o livre acesso entre as lojas. 
        O colorido das pedras semipreciosas hipnotizava a todos, não apenas os que ali estavam pela primeira vez, mas a mim, principalmente, que, esquecendo os atropelos monetários vigentes, queria levar tudo o que via. Uma verdadeira loucura. O entra e sai das pessoas nas lojas era constante. 
         No vai e vem de guarda-chuvas e o burburinho característico das lojas, parecia ouvir os seus comentários admirados.
       Enquanto finalizava as compras, percebi, nos fundos da loja, um espaço aberto, com vista para um rio que descia caudaloso, devido às fortes chuvas na região, local onde outrora tiramos fotos juntas. Tinha que registrar aquele momento.
        Esquecida do tempo, distraí-me e só voltei do devaneio com a zoada de crianças brincando. Percebi que os meninos não estavam por perto e saí à procura deles, encontrando-os já na saída da loja.
        A chuvarada forte nos impedia de continuar o passeio.
        Decidimos voltar, até porque já havíamos gasto um bocado. 
        Novamente na estrada... Só mudamos o repertório musical, mas as conversas sempre voltadas para você, mãe querida, cuja lembrança será eterna. Muito mais de que as cintilantes pedrinhas, trazidas no porta-malas, nossos corações brilhavam também por sentir sua presença junto a nós – sempre.

*Escritora, autora do livro Rabiscando os caminhos da prosa

NAS ENTRELINHAS DA VIDA

 

A Editora Sarau das Letras está lançando livro da professora universitária Iêda Chaves Freiras, natural de Portalegre, Rio Grande do Norte. A professora Iêda Chaves já ocupou o cargo de Secretária de Educação de Mossoró. 

Por Ângela Rodrigues Gurgel

      Com a autoridade de quem escreve sobre as coisas conhecidas, ela transforma o cotidiano em relatos e reflexões sobre a vida. Seu livro acolhe com precisão as coisas do tempo que em alguns textos se confundem com as coisas da própria vida, matéria e razão da escrita.
      Suas crônicas recolhem, das paredes da memória, as experiências, os afetos, as lembranças e vicissitudes e transforma na amálgama que constrói o texto, criando uma espécie de laboratório onde experienciamos nosso próprio viver.
      A beleza de sua crônica consiste na capacidade de 'capturar o miúdo' e nos revelar o essencial naquilo que seria desimportante diante de um olhar desatento.
      Sua perspicaz sensibilidade consegue, de forma despretensiosa e poética, captar e transformar um fato comum em um 'acontecimento' interessante.